MORIR POR DINERO.


Recuerdo aquellos “Spaghetti-western” que veía de crío.
Para la recua de mocosos que pululábamos por allí eran lo máximo, el momento más esperado el fin de semana; la matinal del domingo en el cine municipal en la que aquel domingo ponían “una de indios”.

Lógicamente en nuestra tierna infancia no había robots
asesinos creados para viajar en el tiempo ni guerreros ninja invisibles.
Nosotros teníamos que conformarnos con “Chato el Apache”, “El bueno, el feo y el malo”, etc…
Que grandes actores salieron de aquellos largometrajes, a saber:
Clint Eastwood, Lee Marvin y una lista tan grande de genios del celuloide que huelga repetir todos en este corto espacio.
Y qué decir de los momentos de tensión, el duelo bajo el sol, la caravana dispuesta en círculo para repeler el ataque de los Sioux, aquel “Séptimo de caballería” llegando a galope vivo.
Pero hay algo en el mundo del western que me tiene intrigado, se que puede parecer una tontería, pero tiene su importancia.
Lo que no entiendo es como es posible que no haya en ningún lugar del planeta una placa conmemorativa, un solo recordatorio al ACTOR con mayúsculas, al tipo que daba la piel en cada rodaje, en cada escena, en el climax de la acción desatada en el film, aquel tipo vestido de indio que moría, una, dos, tres veces; el mismo tipo daba la misma voltereta, su caballo doblaba las manos y salía disparado.
El malo disparaba y el indio al suelo; el bueno esquiva una bala y el mismo indio otra vez al suelo; la cosa es que el mismo indio muere como cinco o seis veces en cada escena, pero de idéntica manera,vamos que simplemente repetían la toma tantas veces como fuese necesario.

Y ese pedazo de actor sin salir en los créditos, no hay vergüenza, qué les costaba una estrella en Hollywood que pusiera “el indio que muere seis veces”, qué les costaría.

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